La rutina asesina

Amaneció enredado entre las sábanas, sudoroso, cansado, pero con ganas de seguir adelante.

Se le ocurrió pensar en cómo sería la vida siendo Nena Daconte, paseando perros patinando puesto de cocaína, pero sus niveles de testosterona masculina le recordaron que gracias a Dios, no era Nena Daconte. 

Se levantó pisando los calzoncillos del día anterior y dirigiéndose a la ducha. Una epopeya troyana, pues casi perece al tropezarse con sus zapatillas en un par de ocasiones. Y llegó a ese suelo frío, azulejos en manada.

Siempre que se miraba desnudo en el espejo, le gustaba imaginar que podía invocar a Verónica, y hablar de sus cosas con una psicópata imaginaria voyeur. Durante esa fantasía, le volvió a venir Nena Daconte a la cabeza "sólo soy esa cara de idiota", "pues la verdad es que si Nena, lo de pasear al perro patinando como si fuera un anuncio de Herbal Essence, es de ser un poco gilipollas".

Tras observar su cuerpo, fantasía perturbada de Botero y golpearse el pecho como un gorila en pleno éxtasis, entró a ese recinto llamado ducha.

Las duchas le gustaban más compartidas, pero al parecer pasaría mucho tiempo antes de volver a compartir una con alguien. Creía conocerse a si mismo, pero probablemente sería un poco Nena Daconte en ese tema al igual que el resto de habitantes de su misma realidad espacio tiempo. 

La ducha, ese paraíso terrenal de agua y olor a limpio, esa situación que predispone a ser agredido por psicópatas o por la anaconda que supuestamente sale del retrete cuando una rubia buenorra hace pis. La ducha, ese lugar en el que por caerte de mala manera puedes matarte. Y es que señores, los bastoncillos de los oídos son arsenal terrorista. Hábitat natural del pato wc y portal temporal a través del cual una señora con pelucas extravagantes trae productos de limpieza del futuro.

Tras secarse tímidamente volvió a su cuarto, donde le encantaba hacer tiempo mientras terminaba de secarse y seleccionaba qué ponerse a lo largo de ese día. Una hazaña bastante difícil de ejecutar. Los armarios están llenos de gays que dicen ser heteros y que tratan de confundirte con su discurso de "soy discreto, tengo novia, pero quiero comerte la polla y que me des por el culo", los armarios, cuevas monstruosas pobladas de zubats infinitos. En el caso de mi armario es más como un montón de ropa que en algún punto de su historia natural estuvo doblada y, o limpia. Hoy en día la plancha había pasado a ser una leyenda urbana y las arrugas se quitaban con bótox.

Continuará

El síndrome del hombre momia

Era uno de esos días de verano, en los que el calor estival fustigaba más que una convención de charmanders en Egipto. El lino que le cubría estaba impregnado en sudor, y en los diferentes ungüentos que usaron para embalsamarle. Cada día que despertaba lo hacía en sarcófagos diferentes. Todos le hacían sentir de la misma manera, en proceso de descomposición. Majestuosos rituales en pirámides pélvicas hacían recuperar el entusiasmo del Osiris de turno. El hombre momia siempre terminaba igual, impregnado de nácar de Isis, en capas y capas de scotex.
Los hombres momia son fáciles de reconocer por su mirada perdida, y su predisposición al sarcasmo. Por la búsqueda de la atención para no perderse su memoria, sus jeroglíficas hazañas y su historia. Los hombres momia son muertos esperando un poco de luz en sus vendas.
Enrrollarse con un hombre momia es fácil, pero cuidado con dejarles desnudos, son frágiles y enigmáticos. Klínex con dos piernas sin ilusión ni esperanza, pero con una cripta llena de escarabajos de azabache.
Los hombres momia, siempre quieren rollo. Van de enrollados, pero están vacíos por dentro, divididos canópicamente entre el parecer, el aparentar, el qué dirán y el qué filtro uso de instagram.
Los hombres momia marcan abdominales, les han eviscerado para estar divinos. Viven en el paraíso terrenal al que han sido conducidos por pesar más su pluma que su corazón. O algo así, la cosa es que Anubis decide con su báscula si tienen el factor x.
Los hombres momia, al fin y al cabo no son tan interesantes como los arqueólogos nos quieren hacer creer. Una muda abandonada de lo que en vida fue un auténtico faraón. Pero sus grupies disfrutan de parcela en parcela en el valle de las Reinas, o en el de los Reyes.
Encontrar un hombre momia parece ser algo extraordinario, cuando lo realmente extraordinario es encontrar una pirámide, un misterio imperecedero de la arquitectura, con un toque mágico y lleno de enigma y robustez.
Las momias se acaban descomponiendo, Las pirámides permanecen ocultas en la arena del tiempo albergando todo tipo de preguntas.
¿De verdad son tan interesantes los hombres momia de la dinastía mariclón?
Yo me quedo con las pirámides, que luego descubres que Tutankhamon era tullido y enfermizo y se te cae un mito al suelo.

XXXVI - ña ña ña

Arcadas.
Manifestación violenta por el tracto digestivo superior de lepidópteros siameses.
Tedio y hastío.
Autocompasión.
Cera ardiente consumiendo la piel que la sostenía.
Lágrimas de petróleo.
Besos de carbón.
Antracosis de los sentidos.

Trío con Rubens y Botero,
vacío espacio-tiempo,
saltando a la comba entre sogas,
fantasía del caníbal.

Suspiros y risas.
Tornado y brisa.
sin prisa.

Sembrando su camino,
de diversos explosivos,
fosas comunes,
y aludes.

XXXV - el niño solomillo

El telón se corrió, como de costumbre antes que él. Allí estaba desnudo y sudoroso, acelerado, con el peso de sus amantes sobre sus piernas. El foco iluminó a la foca. Mamífero con mucho de pez, no se sabe bien si trucha o besugo, pero sushi al que se lo comían crudo.

Cien ojos miraban, atentos a cualquier movimiento, sonido o respiración. Y es que el niño solomillo era un espectáculo, vivía su vida como si fuera una broma, profetizando su muerte a los treinta y de algo cardiovascular, rodeado de una manada de gatos negros seleccionados genéticamente.

El niño solomillo sabía que era insoportable en realidad, un pequeño dictador enterrado en un vórtice de grasa. El niño solomillo se apellidaba soledad. No era bueno para nadie, ni para si mismo. Por eso se embutía entre cuatro paredes dejando a las placas de ateroma hacer lo que nunca se atrevería por si mismo. El niño solomillo no se soportaba, ni quería ser soportado, bastante hacían ya todos. Lo único que al parecer sabía hacer era dar pena, pene, calor y frío.

El niño solomillo no creía en el amor, sabía que era un transexual canario, ni en el amor propio. Eso no quiere decir que no estuviera hambriento en una continua caquexia emocional. Pero sabía que no podía aspirar a algo tan bioquímico, pues moriría por el síndrome de realimentación propio de los desnutridos.

El niño solomillo era superficial y al mismo tiempo profundo. Tenía un encanto superficial rico en calorías. Un fenómeno de masas con su propia fuerza de atracción, repulsiva para muchos que entraban en su órbita.

El niño solomillo se reía de todo, entre hipoxia e hipercapnia matutina. Un análisis complejo de algo tan simple. Víctima y verdugo. El público aplaudía, el fenómeno Rosa de OT era algo inexplicable. Grandioso.

El niño solomillo no era amado por nadie, sólo era objeto de la libido de hordas de parafílicos. Un pañuelo de papel, una pelota amorfa de aristas curvas.

Emociones maquilladas en una espiral de frivolidad.

El niño solomillo puede ser cruel con todos, porque lo es consigo mismo.

XXXIV - El Espantapájaros.

Briznas de paja entrecosidas mágicamente decoradas con franela. Un toque rural, campestre y carente de emociones. Una gota de terrorífico, ojos que no ven, corazón que no siente. Sin seso y con plumas decorando su peculiar anatomía tan fibrada. El espantapájaros.

Quería ser profundo, hondo y demiurgo, pero sus argumentos estaban llenos de paja; su cara, afeitada a golpe de rastrillo y sus manos tan hoscas y vulgares llenas de pajas. El espantapájaros.

Todo tipo de animales con pluma reconocían su existencia. Los había que se posaban sobre él valerosos, presumidos en su trayectoria, orgullosos de estar asentados en su hombro. Los había coloridos y ruidosos, sin un trino hermoso, que incordiaban y que picoteaban más que decoraban.
Los había grandes y pequeños. Los había serios y los había regios. Lo que más abundaba era el género de las rapaces, los niños de sus ojos, que se dedicaban a arrancárselos. El espantapájaros.

Entre graznidos, trinos, crascitando los que más, crotorando los que menos.
Aquí el espantapájaros parece el tonto de la historia, pero es el que más pájaros se ha llevado al huerto y del huerto depende de cómo se mire.

Sin esencia ninguna el rey de la cosecha, el Peter Pan de los niños del maíz.
El pescador de hombres definitivo. Segando con su paja migraciones aviares de tanto pájaro.

Y es que con un rey de tal calibre, sólo puede haber un séquito de cuervos. Negros bailarines despiadados, atraídos por lo que reluce, sin miedo a nada, volando a ras del suelo, mujer contra mujer (si no lo pongo reviento).

El fin del cuento queridos niños, es que en el reino de los espantapájaros con séquitos sombríos, dedicaros a la recolección de frutos del bosque y a la ganadería.

Inmóvil en su trono, subido en las alturas, una existencia tan maravillosa y una actividad mental tan rica. Sin corazón, Sin cerebro, pero para muchos entrañable. Y se quema tan rápido.

(Ahora es cuando digo, que esto no es crítica social ni nada por el estilo........... de verdad....... juju )

XXXIII - Hierós

Vomitaba palabras con las manos, rumiaba oraciones complejas con clicks fugaces.
Pintaba con sintagmas lo esmegmático de su fauna interior.
Esculpía sobre papel lo que tejía su entorno.
La percepción, su percepción, un aliento de sensaciones.

Dos caras de la misma moneda, la superficialidad más extrema y la profundidad más mórbida.
Las risas y los llantos.
Un gólem de cera, un ángel de asfalto.
Construía corazas de cerámica, para encerrar un íncubo de frivolidad.
Sometía la carcajada a base de acidez.

Quería ser amado, acababa siendo poseído. Objeto de calidad insuperable pero barato.
Entre arcadas, reía, entre carcajadas vomitaba.
El mundo era horripilantemente hermoso y delicadamente salvaje.
Cuando Pensaba demasiado, encontraba un vacío dentro de un caos.
Un gólem de cera, un ángel de asfalto.

Eterno debate, cristalinamente opaco.
Brotes floreciendo marchitos, dispuestos a contar un cuento sobre un cáncer no nacido en Julio.
Raíces segadas a contrapelo. Incertidumbres.
Abolición decapitada de emociones demasiado vulgares.
Entrega elegante al cilicio de la autocrítica.
Un gólem de cera, un ángel de asfalto.

Fantasía tridimensional de aquelarre pagano.
Flores de loto del recuerdo.
Laberinto de indecisión.
Una bestia en el centro, con alas y aureola.
Émesis de reflejos en un patíbulo de vanidades.

Luces en la oscuridad, focos para la foca.
Aplausos, sardina y chapoteo de felicidad.
Un gólem de cera, un ángel de asfalto.

Frialdad camuflada en una pira funeraria.

Intentó ser compositor de perversiones guturales.
Pentagramas de safena, goteando a la entrepierna.
Hambre de Amor.

Respondió a la llamada de Noé, pero viajó solo en el arca.
Se comió a Sem, Cam y Jafet; y se cagó en la rama de olivo de la paloma.

Lago cristalino lleno de humor vítreo y negro.

Caníbal sediento de romanticismo, pero alérgico a él.
Un gólem de cera, un ángel de asfalto.
Una masa de barro,
Una mole de basalto.
Una pena con pene.

XXXII - Enterrado vivo

Cuando abrió los ojos, lo único que vio fue oscuridad, penumbra. Cuando trató de incorporarse se golpeó la cabeza. Perplejo miró donde estaba, en qué lugar se encontraba. Tocó con las manos y por la forma que percibió, pese a su nefasto sentido espacial, concordaba con un ataúd. Estaba enterrado (o no) pero dentro de un ataúd. Era gracioso, pues siempre había vivido con la sensación de estar dentro de uno, de ser la fragancia de recipiente de putrefacción. A veces pensaba que su corazón era una madriguera de gusanos que espantaba a la gente de su alrededor. Era un muerto en vida. Enterrado en la rutina. Encerrado en una vida triste. Aunque ahora podría presumir de estar en las entrañas de la tierra, en el útero de la biosfera.

Se sorprendió a si mismo autocompadeciéndose de su situación, pero sin intentar salir. 

Hablando consigo mismo de por qué estaba allí y de que parecía el desenlace idóneo para su vida, pero sin gritar buscando ayuda.

Se descubrió solo pero a la vez abrigado por tierra, en un sepulcro de madera.

Se animó a intentar salir, pero pensó que no era la rubia de Kill Bill.

Mientras pensaba sabía que el oxígeno disminuía más rápido que el mecanismo de un reloj de arena.

Siempre pensaba que moriría solo ¿Para qué salir? Así adelantaría el proceso. Arrepentirse era lo que estaba acostumbrado a hacer, afrontaría su situación aceptando su final.

Entre pensamientos parásitos, una sed le poseía, "tengo mucha sed" se decía. Fue entonces cuando se tocó el cuello y notó la zona dolorida. Cuando notó como los colmillos le crecían. Era un vampiro encerrado muriéndose de sed.¿qué clase de mente retorcida pensaría así?. Fue entonces cuando se dio cuenta de que era mejor que la rubia de Kill Bill y que era momento de empezar a actuar más que lamentarse. Era el momento de ignorar los espejos y dejar de reflejarse, era la ocasión de desangrar para satisfacer su sed. Era el carnaval del instinto. Una orgía de sangre. Un príncipe del infierno. Era el momento de obrar. Y nunca le había gustado tomar el sol.

Así fue como el nosferatu recuperó su vida, y el muerto viviente se quedó en un ataúd enclaustrado.

Aunque este vampiro era especial prefería que se la chuparan a chupar y con las estacas no tenía tantos problemillas.